E il destino picchia forte sulle mie mani per far loro lasciare di colpo la presa amorosa, ma io la cavia rassegnata sopra i palmi scomodi e frettolosi del suo carnefice, ignaro amato. Il tuo amore è una spezia che si distingue tra altri sapori, un farmaco dalle dubbie proprietà, l'esecranda strozzatura del cuore. Pura mia bellezza inghirlandata, vittima immolata senza un Dio.
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| Photo by Darko Labor |
Respiro il silenzio,
come le foglie ferme,
a raccogliere lembi
di un Dio sfinito.
Un amplesso che vive
d'inchiostro e follia,
gambo e poi linfa,
nuovo tipo di morte.
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| Photo by Darko Labor |
Non scrivo diari, nemmeno romanzi. Neppure la lista di spese mai fatte. Per non ricordarmi parole, tramonti, di olio, di shampoo, promesse, messaggi. Sarebbe come andare oltre la quinta pagina di un libro che fa pena, spazzolarsi i denti per più di due minuti non pensando a domani.
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| Photo by Darko Labor |
Versare i giorni
da una bottiglia
che è sempre vuota.
Guardare fuori
da una finestra
che è sempre chiusa.
Le camicie pronte,
la spesa in frigo
e il cielo spento.
No, niente vacanze,
si lavora troppo,
ma non mi lamento.
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Cercarti nei ricordi, in cambio solo foto. La terra trema ancora, ma chi cade sono io. Continuo a bere tè in quell'acqua di sempre.
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| Photo by Darko Labor |
Come nubi ricordi
ricoprono il giorno.
Previsto un temporale.
Ma è il resto che manca.
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| Photo by Darko Labor |
Miraggio nella tasca,
nudo per condizione,
vivo per necessità,
il cuore mio la fiera
che finge d'esser sazia
ma a stomaco vuoto.
Non uomo di potere
messo per statuto a
vincere e sorridere,
ma fra tutti i tetti
e balconi il solo
esposto nella notte.
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| Photo by Darko Labor |